Утро злобы

И снова даже утро не желая,
я вновь проснулся в бездну без идей.
Не думал вновь, что будет и иначе —
ведь не менялось утро у таких людей,
которым лень готовить себе завтрак,
не говоря об остальных делах,
и для которых самобичевание —
это стиль жизнь, а не просто страх.

Я сам такой, и не судите строго —
таких, как я, здесь целая орда.
Те, для кого утро не подарок бога,
а лишь сомнений с мыслями игра.

Встаю я вновь не солнышка тут ради,
а лишь для ритуала на заре,
на завтрак — чай, чтоб губы обжигало,
и тост хрустел на корке черствых дней.
Одеться вновь в заношенную робу,
и каску мне б потуже затянуть,
и выйти неуклюже и угрюмо —
работу делать, что я не люблю.

Ну не люблю работу эту — ну и что вам?
Любовь ее не входит в план зарплат.
Зато я честен: утро это злоба,
а днем можно не верить и словам.

И это всё. Без пафоса и драмы,
без комментариев совести своей.
Я проживу еще один денёчек —
без мысли и свободы тех идей.

И тут нет смысла, где б вы не искали —
об этом знает вся наша орда.
А лишь обязанностей маленькая куча,
которая наскучит всем и навсегда.

И утро — не кончина, не начало,
оно в себе и смысла не несёт.
Лишь повод, чтоб сказать себе спросонья:
«Вставай, скотина. Новый день идёт».