Июль

Росою напоенные луга,
укрытые туманным покрывалом,
в истоме сладостной лежат,
колыша в знойной дреме травы.

А скрипка в них неугомонно
рыдает пленницей любви.
Лишь ветер, изредка и сонно,
подхватит вечный тот мотив.


Рецензии