пульс

в автобусе затылки, тянущиеся к смартфонам,
в подъездах запах кислый и густой,
мы мерим жизнь дешёвым эталоном,
сменяя смысл на морок и застой.

один застрял в петле хмельного круга,
другой затяжкой глушит пустоту,
мы смотрим мимо, не найдя друг друга,
переходя негласную черту.

казалось бы распад, финал, поломка,
душа измята, как пустой пакет,
но где-то там, внутри, за тонкой кромкой,
живёт едва заметный, хрупкий свет.

он в том, как кто-то придержал ворота,
в случайном взгляде, полном теплоты,
в невысказанной, искренней заботе,
что лезет из-под этой немоты.

я не учу, не строю из себя пророка,
я сам в пыли, в грязи тех самых дней,
но я копаю вглубь, до самого истока,
где мы ещё хоть каплю, но родней.

мои стихи, как битое железо,
что лезет в рану, обнажая суть.
я достаю ту нежность, что зарезал
наш быт, не давший вовремя уснуть.

пока мы ищем — мы ещё живые.
под слоем сажи есть живая плоть,
я буду рвать завалы вековые,
чтоб этот свет нельзя было смолоть.