Границы

Знаешь, как странно бывает порой:
Пока ты всё тянешь — это вроде норма.
Прощаешь, стараешься быть собой,
А в ответ — привычка, а не благодарность.

Ты здесь, ты рядом, ты всё понимаешь,
И кажется всем, что так будет всегда.
Никто не замечает, никто не замечает,
Как много в тебе живёт тепла и труда.

А стоит чуть отстраниться, замолчать,
Перестать стучаться в закрытые двери — 
И вдруг начинают писать, звонить опять,
Будто только сейчас тебя разглядели.

Но дело не в том, что они вдруг прозрели,
А в том, что почувствовали твоё отсутствие.
Им просто стало пусто, холодно, неуютно — 
Вот и бегут назад, ищут прежнего участия.

И хочется сказать без обиняков:
«Не надо возвращаться просто потому,
Что стало тише, стало как-то пусто без меня.
Я не спасательный круг, я — человек, я — не тень».

Уважение не рождается из терпения,
Из того, что ты всё прощаешь подряд.
Оно начинается с простого решения:
«Моё сердце — не проходной двор, не склад».

Когда ты честно скажешь: «Так со мной нельзя»,
Когда позволишь себе не быть удобным всегда,
Вот тогда и увидят, вот тогда и поймут,
Что ты — не фон, а целый мир, а не просто «тут».

Границы — это не про холод и злость,
Это про то, чтобы слышать себя в шуме дней.
Ведь если ты сам себя не бережёшь всерьёз,
Никто не научится беречь тебя, поверь.