Откладывать жизнь на потом устала.
И смысл искать в бесцветных днях.
Я будни свои как могла спасала,
Ни больше в них смысла, чем в сранных стихах.
Остыл во мне прежний огонь. От ветра
Шатается мачта, но якорь на дне:
Не двинуться с места, ни шагу, ни метра,
Свобода покоится с миром в реке…
Таланта, уныния… Мне так паршиво…
Загажено птичьим помётом окно,
За ним моросит лёгкий дождь, я — остыла
И стала холодной, как это стекло.
***
© Copyright: Мария Григорян 2, 2026
Свидетельство о публикации №126082200273
Свидетельство о публикации №126082200273
Рецензии