Уязвленный добром своей страны,
Которой больше всех и достается,
Что нет в ней зла, нет кармы и вины,
И смерть чужая болью отзовется.
Сумбур и лень в коварство возведя,
Они для естества как наслажденье,
Как колокол, нейтронная звезда,
Иссушенных томлений отраженье.
Или пульсар, чей луч пронзает тьму,
Но не зовёт, а только отмечает
Пустую вечность, данную ему,
Где русский дух бесправно обитает.
А наземь глянешь — август, зной, пыльца,
Где ржавый быт не терпит переделки.
Здесь, пот смахнув с усталого лица,
Небесный скол кладут на общую тарелку…
Небесный скол
© Copyright: Рий Анисимов, 2026
Свидетельство о публикации №126082202626
Свидетельство о публикации №126082202626
Рецензии