О горе тебе поэтище,
Тысячи слов ни о чём ,
Скитайся по миру - ищи!
Но и тут подогреться не чем
Ушёл в запасный ряд,
Там, где светится не надо,
Надев свой лучший наряд,
Прозибая в канаве бездарно.
Сиди и квакай в такт,
Не дай бог отличится на рее,
А из уст вылетает мат,
И кладёшь на плаху шею.
"Рубите!" — кричишь в унисон,
Трубите, фанфары праздные!
Сегодня ангельский стон
Заглушают счастливые бездари.
Ведь всем так хочется жить,
Хоть страхом по уши наполнены,
Никто не способен простить!
Хоть каждый уже надломленный...
.................
Ф-у-у-ух, выдыхая грустную грусть,
Спускаюсь на дно прокажённое,
Оттуда всегда наизусть
Вырываю строчки зажёванные.
И вплетаю в своё бытиё,
И пишу как будто закончился,
Но тут не найти своего,
Столько лет метался и мучился....
Трубите, фанфары праздные!
© Copyright: Эл Роугли, 2026
Свидетельство о публикации №126082201880
Свидетельство о публикации №126082201880
Рецензии