Погребок

Прячусь, спускаюсь в погребок, где живут мои герои. И перечитываю рассказы, стишки. Что-то происходит. Душа истончается и начинает выделять какую-то энергию. Я начинаю плавиться и превращаться в жидкое состояние. Вытекаю через слезы. Что со мной делают мои же иллюзии? Боюсь, что трудно будет возвращаться в нормальное, обычное состояние. Ты как будто в комнате, где везде зеркала. Со всех сторон. И они усиливают многократно твои мысли, переживания. Это микроволновка, где ты меняешь структуру на молекулярном уровне, запертый сам с собой, уничтожаешь себя. Это как будто перечитываешь давно прочитанную книгу и не узнаешь ее. Удивляешься, как это могло быть написано. А потом проступают черты, написанные кровью. Твоей кровью. И ты не хочешь их узнавать. И не можешь абстрагироваться. Они догоняют тебя, цепляются за твои ноги, не дают идти. Они становятся как бы самостоятельной сущностью. И ты хочешь забыть о них. Они как будто сдирают твою кожу и открывают раны, о которых ты не знал или  думал, что они зажили. Они срывают твой обман.
Никогда не возвращайтесь к старым книгам.
Никогда не оглядывайтесь назад.
Смотрите только вперед.