Литер

 
Нас было трое ­– неразлучных
        несостоявшихся актеров,
немного вздыбленных от пьянства,
        немногим хуже мушкетёров,
а, впрочем, в чем-то даже лучше –
        по части к барам постоянства.
По Рубинштейна проезжая,
        шальные девки на трамваях
в наш адрес яростно визжали,
        бросая в окна хулиганства,
а мы в пустых сходились спорах,
        не различая право-левых,
и забывали этих девок,
        как крупным оптом, так поштучно…
Мир так устроен – Питер скроен
        по берегам Невы и Невки,
из камня в серые рубашки
        облачены все его башни.
И дни — грядущий и вчерашний —
        похожи, словно двухэтажки,
и мой, вином промокший свитер,
        винил во всем последний литр.
Цифирь кругла, Москва – круглее,
        хотя, порою, и вольяжней,
и рубль здесь намного злее,
        и больше одиноких скважин.
Но без ключей – нет ходу внутрь,
        и не поможет – ни прописка,
ни маникюра перламутр,
        ни с макаронами сосиска.
Лишь только бесноватый случай
        вам контрамарочку устроит,
и вашей девушке, до кучи,
        но это если вас не трое…
А нас, как раз, и было трое,
         и с нами были спирт и вишня,
и бутерброда два — с икрою,
         и третий — точно — не был лишним…


(Иллюстрация — ChatGPT)