Прощальное

               
                Ирине Бируля
 

Июнь закатный был совсем не юн,
Он пухом тополиным заметался,
Он завивал замысловатый вьюн,
Бодрился напоследок и старался,

Но было всё уже предрешено.
Когда-то жизнь такой казалась длинной -
Да голуби склевали дней пшено
И пух затих на лужах тополиный.

Остался слон как собственность твоя
В затерянном индийском зоопарке.
А как его зовут? Не Бируля?
Заморский слон, как на почтовой марке...

А на иных туманных берегах,
Где акварельно время и пространство,
Качаются на солнечных волнах
Гондолы твоего Венецианства!

Добрососедство памятных вещей,
Твоей души винтажная вальяжность...
Сокровища и луж, и витражей,
И абажуров выцветшая важность!
 
Флакончики, футляры, бутыльки,
Отцовские ботинки от ленд-лиза -
Твои рассказы, словно мотыльки
Иль бабочки с фамильного сервиза...

Лети же, перелётная душа,
Сперва невольно, будто бы спросонок...
Последнее прощание верша,
Труби, труби, покинутый слонёнок!  ;