в этот скомканный вечер

в этот скомканный вечер,
когда нечего выпить,
кроме чая и желчи
я листаю черновики,
как чужие некрологи,
где в каждой строчке
спотыкаются слоги
и ломаются руки
быть честным сегодня
– значит являться преступником
я лишь неприкаянный гений
из спального района,
говорю с пустой кухней
вместо микрофона
то ли бросить всё к черту,
то ли сдать в макулатуру,
но я привычно вправляю
себе в мозг арматуру
и пока за окном
догорает панельный ад,
я опять не пишу
про запретное вслух
мои строчки молчат,
потому что теперь
я грустно радуюсь
и весело грущу
пишу в стол,
чтобы не затронуть тему про ******
бреду в бреду
через тернии к звёздам
сквозь своё скудоумие,
чтобы скуфом не стать
быть писателем нельзя перестать
литература полезна для тех,
кто не ставит её во внимание,
но для нас
– это просто
тяжёлое наказание,
добровольный оброк
на бессонные ночи
когда давит висок,
а сказать что-нибудь хочется,
но слова, как назло,
застревают в гортани,
оставаясь пылиться
на ветхом диване
между банкой из-под дешёвого пива
и нелепой попыткой
пожить хоть немного красиво
я рифмую тоску
с запотевшим стеклом,
раздавая долги
в неоплаченный стол,
чтобы в зеркале утром
не встретить чужое лицо
без намёка на искру,
зато с сытым брюшком
я просто парящий по миру пух
давно погибшего тополя