Ни в золоте листвы

Ни в золоте листвы, ни в серебре снегов —
А в щели меж секунд, в зиянье тишины...
Там время суету стряхнув с земных часов,
Стирает имена и контуры границ.

Художник пишет день, молчание и крик,
Скрипач выносит звук из глухоты миров...
Но тайна вне систем, вне времени и книг,
Вне перспективы, вне реальности и снов.

Поэт горит строкой, сплетая миражи,
Пытаясь удержать трепещущий момент...
Но красота —  не эхо, не штампы-тиражи,
Она в тени примет, меж букв секундный свет.

Лишь Тот, кто цветом слёз раскрасил небеса,
Чей жест — порыв ветров, а голос — океан,
Творил не для наград, рождая чудеса,
Не требуя монет, ни славы, ни похвал.

Ни кистью, ни смычком, ни мыслью, ни рукой
Не смогут воссоздать тот первозданный мир...
Не форма красота: почувствовать её –
Как крепко удержать в ладонях вечный миг.

Она не просит рам, ни почестей, ни звёзд,
Ей чужд парадный блеск в узоре городском,
Она живёт в тиши, в прохладе зыбких рос,
Там, где нельзя ничто постичь простым умом...

Не спорят, не кричат о ней на площадях,
Не делают её трофеем на века,
А тихо, в глубине, в мирских простых вещах
Хранят её, как дар, как горсточку тепла.

Не растеряй её в рутине, в шуме дней,
Не променяй на блеск, на деньги и слова —
Ведь тайна красоты познания сильней,
Любого мастерства, любого ремесла...