Не трофей, а путь

Мы все живём - и рвёмся смысл отыскать,
А он прост, внутри, да только не расслышан опять.
Хоть зови его сердцем, хоть душой - всё зря,
Коль чёрств ты внутри: не поймёшь, хоть кричи до утра.

Он в тишине, в дыханьи, что едва слышней,
В поступке простом, в слове, что звучит скромней.
Не в блеске злата, не в венце царя - пустой наряд,
А в том, как смотришь на закат, ловя каждый закат.

Как руку кидаешь тому, кто упал и слаб,
Как делишь хлеб, когда и сам едва не пропал.
Как плачешь над чужой, не над своей бедой - вот знак,
Как видишь красоту в малом, храня свой тихий знак.

Его не купишь, не займёшь, не украдёшь тайком,
Он прорастает там, где ты наконец стал собой.
Не в зеркалах, что льстят и нагло врут в ответ,
А в отраженьи глаз, что помощи ждут много лет.

Можно обойти весь мир, все страны, города,
Рыться в веках, в чужих трудах - всё ерунда.
И не заметить, как он рядом, за спиной стоит,
Ждёт, чтоб ты просто стал самим собой - не притворялся, не лгал.

Не в книжных истинах, зачитанных до дыр,
А в том, как строишь свой мир - без чужих ориентиров.
Не в громких клятвах, брошенных на бегу, впопыхах,
А в тихом «я смогу» на стылом берегу - в этих словах.

Он в том, как ты прощаешь, не держа обид в груди,
Когда душа от боли и горит, и кричит внутри.
Как после бури, после града и дождя,
Ты видишь радугу - и с ней приходит надежда, не тая.

Он в смехе искреннем ребёнка твоего,
В тепле ладони друга - больше ничего
Не нужно в тот момент, когда весь свет померк,
И этот жест важнее всех прошедших мерк.

Он в том, как ты встаёшь, когда иссякли силы,
И шепчешь: «Жизнь, ты всё-таки красива» - до боли, до дрожи.
Как ценишь каждый вздох, рассвет и каждый час,
Не оставляя главного на «после» -бери сейчас.

Так перестань искать его в туманной дали,
В осколках судеб, что другие растеряли.
Он не трофей, не цель, не финиш, не итог пустой,
Он - путь, которым ты идёшь, и в этом пути - Бог живой.