Лето. Запах асфальта, вкус
холодной до боли колы,
купленной возле подземного
у восточных кровей продавщицы.
Тащишься призраком через июль
словно после укола
в голову
длинной иглой
Адмиралтейского
шприца.
Впрыснутый шум
шипит: сдирай
рифмы, как штукатурку
с каменных стен Литейного.
В мясо ладонь сотри.
Там и застынешь памятником
пленникам Петербурга.
Не понимая — ты у него
или он у тебя
внутри.
Пленник
© Copyright: Тим Францисти, 2026
Свидетельство о публикации №126082107802
Свидетельство о публикации №126082107802
Рецензии