Сказка

Где-то тихо журчит река.
Милый день открыл глаза.
Тепло, светло, красиво,
Отовсюду блеск невыносимый.
Одним словом- идиллия.

Среди неё-зайчонок.
Услышав смех из чащи леса, будто птичий,
Решил, что друг галчонок
О помощи чиричет.

Самоотверженно побрел на зов,
Но стало вязко вдруг переставлять шаги,
Пока вс; окружающее его менялось,
Темнело будто изнутри.

Деревья слишком холодны,
Трава плывет в глазах,
И тут увидел заяц очертание...
Кого? Творца?

А нет... Обычный волк,
Хотя на двух ногах.
Сидит прям перед ним
С шахматами в руках.


Не может заяц сдвинутся.
Неясно, почему.
Инстинкты то на месте,
Но мозг уже не на плаву.

"Партию эту выиграй, и я тебя отпущу",-послышался голос грозный,
Не волчьий уж точно.
"Хорошо... Сыграем", - ответил заяц нервозно.
Первый ход- твоя очередь.

Играли долго,
Но конец близок был.
Для маленького зайки
Все решалось в этот миг.

Один ход и мог он выиграть (или же проиграть).
Фигура сдвинулась.
Крик: "Твою мать!".
Голос: "я выиграл".

И тут проигравший стал мучительно пищать
От боли невыносимой,
Что жгла от сердца до пят.
Кровь. Стал заяц плотью разрезанной.


Его больше нет.
Зато теперь на эти крики,
Бежит бельчонок вслед.