Старик

Он плакал этой ночью на скамейке,
Скупые слёзы тихо вытирал.
И, как ребёнка, гладил он котейку,
Всю боль свою бедняге изливал:

Как по ночам не спал, глядел на двери
И слушал каждый шорох за стеной.
Всем сердцем ждал, как будто в чудо  верил,
Что вновь услышит: сын идёт домой.

Он  юность вспоминал, былые годы,
Искал в душе какой-нибудь ответ.
Стоял перед суровым ликом Бога,
Молился и просил Его совет.

«Живу один, давно не видел сына.
Потерян смысл, теперь душа больна.
Корю себя, не знаю, в чём причина.
Скажи, Господь, так в чём моя вина?

Любовь свою дарил ему без меры,
Был рядом с ним поддерживал всегда.
Надежды не терял и светлой веры,
Что сын мой скрасит в старости года.

Но понял я, что  горько ошибался.
Сын стал богат, не помнит про отца.
А я, больной, не нужным оказался.
Мне кажется — страданьям нет конца».
 
Старик молчал, а сердце заходилось,
И взгляд его от боли застывал.
Слеза  невольно по щеке катилась,
Но он её уже не вытирал...