Разбилась камера-обскура...

Разбилась камера-обскура.
И всё, что было напоказ,
И всё де-факто и де-юре
Закончилось, погибнув в нас.

Всё встало с головы на ноги.
Обманчив мир событий наш.
И что имеем мы в итоге?
Лишь в памяти пустой мираж.

В неясных, призрачных глубинах
Боль растворилась. В глубине
То, что нашёл я, что покинул
И что само пришло ко мне.

Вокруг - лишь явь. И постепенно
Смывается былого след,
Словно волной морскою пенной. -
И вот его почти что нет.

Рисую мир. И мир смываю.
Пою. И голос вновь утих.
Не статика - а ткань живая,
Проявленная в днях своих.

Вот вереница ненадёжных
Прозрачных образов срослась,
И стало всё - почти возможным,
Когда со всем на свете связь

У сердца есть. И образ лживый -
Затем лишь, что уже - былой,
Вдруг раздробило то, что живо,
И что вперёд летит стрелой.

И падает на дно монета.
И сыплется в руках песок.
И тонкий луч скупого света,
Что эфемерен и высок,

Ночную тьму пронзает смело,
Угаснуть всуе на страшась:
Он знает, что умрёт за дело
И не утратит с Богом связь,

А растворится в том пространстве,
Что соткано с любовью. Свет
И тьма в своём прекрасном танце
Не знают горестей и бед.

Лишь мы пытаемся отмерить
Разумной меркой веер цен.
И нарекаем вновь потерей
Сменяемость картин и сцен.

Но зеркало однажды бьётся,
И дождь с песка смывает прочь
Всех наших замков превосходство,
Как день в свой срок сменяет ночь.

Сгорает грёз макулатура,
Чтоб истины зажечь зарю.
Разбита камера-обскура,
На мир глазами я смотрю...


Буслова Светлана,
21.08.2026 г.