Простить бывало нелегко...
Она прощала!
И всё, что мудро, глубоко —
В себя вмещала.
Обиду с горечью — в стихи, —
Всегда умело.
Чужие слабости, грехи
Прощала — зрело.
А сколько их: словами — яд...
Она прощала.
И только сердце: "Боже! Свят!" —
Впотьмах кричало.
Оно молило: "Не бери
Грехи чужие".
Она ж по-прежнему — горит,
Глаза — живые...
Большое сердце у неё —
Не безразмерно...
Она же вместо мумиё —
Чужую скверну.
И места в сердце том большом
Осталось малость,
И колет больно — палашом...
Оно сломалось.
Не всем прощение дано,
Не всем по силам.
Молила, уходя, одно —
Нас всех... простила.
Нас всех... простила. Светлане Вакаровой
© Copyright: Геннадий Царегородцев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126082106652
Свидетельство о публикации №126082106652
Рецензии