Август бродит по Стрелке устало,
Собирая в ладонь янтари,
И закатного солнца не стало,
И притихли в саду пустыри.
Облетает последняя нежность,
И слова холодны, как роса.
Эта хрупкая предрешённость,
Эта в небе пустом бирюза.
Я брожу по Почайне, по краю,
Словно тень у чужого окна.
Слишком поздно тебя угадаю,
Слишком горек глоток от вина.
И над Волжским откосом алеет,
Застывая на тонкой руке,
Словно кровь, этот куст… он не смеет
Прошептать о тебе, о тоске.
Этот август – боярышник горький,
Эта память – ожог на губах.
…Просто город мой, ласковый, гордый,
Засыпает в предосенних шелках....
Нижний. Август
© Copyright: Сычева Дарья Сергеевна, 2026
Свидетельство о публикации №126082106027
Свидетельство о публикации №126082106027
Рецензии