Пустынный парк, залипший на сетчатке,
В зрачке глубинной пустошью блести.
Я словно жёлудь, павший на брусчатку,
Которому теперь не прорости.
И стоит ли надеяться на ветер
Или на чей-то непрерывный шаг,
Что к почве подтолкнет его владетель,
Иль в яму скатит выцветший башмак?
Меня растил дубок так нежно в дрожи,
Который сам увял и се ля ви.
Остановись, растерянный прохожий,
О чём-нибудь со мной поговори.
О том, как опадает грустью лето.
Коль хочешь — закури или молчи.
И в дыме, мир чадящей сигареты,
Напомни мне, как стылый быт горчит.
Российский быт: военный и сиротский.
О, в этом парке, позабывши зонт,
Здесь каждый от тоски немного Бродский
И каждый опечаленный Бальмонт.
Тебе я набросаю по порядку
Две строчки (ты за грусть меня прости)
О жёлуде, упавшем на брусчатку,
Которому теперь не прорости.
Жёлудь
© Copyright: Ксения Лесневская, 2026
Свидетельство о публикации №126082105560
Свидетельство о публикации №126082105560
Рецензии