На вытоптанной тверди идеалов
Проклятья семя не даёт плодов,
Пусть прошлое едва ли здесь настало,
И длань бессмертья пощадила вдов.
Их плачи это песнь эпох сокрытых,
Их боль - свиданье страха с пустотой,
Но горечь кровь не сделает густой,
Как не поднимет из могил убитых.
Какое это чудо - жизни нить,
И знает Бог лишь каково творить,
Считая сколько звёзд во тьме пропало.
А смертным, сколь не длился бы их век,
Вплетаясь в перемен безумный бег,
Всегда забытой правды будет мало.
На вытоптанной тверди идеалов
© Copyright: Коник, 2026
Свидетельство о публикации №126082105438
Свидетельство о публикации №126082105438
Рецензии