Арбатское

                А     Р     Б     А     Т     С     К     О     Е
               

                Ах,    Арбат,   мой    Арбат,  ты  –
                моё     отечество,    никогда   до
                конца     не    пройти    тебя.               
                Окуджава Б.Ш.,    Песенка
                об   Арбате,    1959


Пройду    по    тихим    дворикам   арбатских   переулочков,
Дождался,     когда      стрелки      за      полночь    перейдут,
Близки    мне    перекрёсточки    моих    любимых    улочек,
Им      всем     известен     мною     исхоженный     маршрут.

Близки  не  в  смысле  рядом,    –   не   близко   добираться –
По      сути     нашей     дружбы,    исчисленной     в     годах,
Но   каждый   раз   один   вопрос,   ну   как   не   удивляться,
Арбат      при      суете     вокруг     всегда     не     в    суетах.

Во        временах       отмечены,      историей       пропитаны,
Со        стариной        соседствует        повсюду        новизна,
Везде         озеленённые,        любовью        не        обижены,
Поэзией           и           прозою           воспетые           сполна.

Не      ко      двору     пришлись      бы      неоновые    лампы,
Но       вовремя       опомнились     –      остались       фонари,
Задумчивые         символы         опрятны        и        понятны,
К     чему    здесь    с    сизым    светом    рекламные    щиты.

Почти      что      каждый      дворик      историей      сочится,
А     шлейфы    многопрошлого     скользят    по    мостовой,
Здесь      Пушкин      Гончаровой     показывал      страницы,
Исписанные          в         Болдино          осеннею         порой.

Так    рядом,   веком   позже,   в  известной   жёлтой   блузе,
Владимир      Маяковский      в      подвальном      арт - кафе,
Вещал       свой       авангард       на       эпатажном       вкусе,
Талантливой           бунтующей         серебряной         братве.

И    силуэт   Цветаевой    мелькнёт,    бывает,   в   сумерках,
Блок,       Бунин      и      Булгаков      брусчаткою    пройдут,
Высоцкий    не    покажется     на    милых     ему    улочках,
Видать,        не       отпускает        ваганьковский        приют.

Вот   тихий    голос    в    скверике,  –   есенинское    чтение – 
Стихи    про   Русь   родимую   звучат   в   безлюдье   вслух,
Не  тут  ли  видел   Пастернак  в  тенях  судьбы  скрещения, 
При   свечке   тусклой   на   столе   –   ещё   скрещенья   рук.

Как   жаль,  что  с  Окуджавой  нам  не  пройтись  Арбатом,
Но         понимаю         образность          Булата          оттого,
Что      доброе     дворовое     звучит     во     мне     накатом,
Уверен,     до     конца     веков      нам      не    пройти     его.

Ну    вот    и   всё,    уж   зоренька    востоком    разгорается,
Росою          окропляются         скамейки         и          листва,
Ночным    дозором   доблестно   ходить    мне    полагается,   
Так      вовсе      не      приказано,      так      требует      душа.

                18  августа  2026  года