Дама в одном башмаке...

Ляляля, я гуляю по Луне,
В старой пижаме и в одном башмаке.
Кто-то спросит: «Где здравый рассудок?»
А я могу съесть сырный кратер за пять  суток.

Я на Луне нашла заначку инопланетян —
Три тюбика волшебного крема и старый баян.
Лунный заяц мне строит глазки небесные,
А я отрастила крылья — увы, бесполезные.

Пытаюсь дозвониться в техподдержку Земли,
Но отвечают: «Абоненты заняты, ждите в пыли».
Космос пуст, как кошелек после шоппинга,
Хотя нет, я встретила лунного гопника.

Решила: построю шалаш из кометных хвостов,
Чтобы прятаться здесь от нелепых текстов и звонков.
Завтра пришлю открытку из кратера номер пять,
Не ищите меня — у меня задача- звёзды пересчитать!

Гравитация, дрянь, просила вернуть долги за бензин,
Но я подменила ее на запах жженых корзин.
Теперь мои ноги — это вакуум и два старых ботинка,
А в голове вместо мыслей крутится черно-белая пластинка.

Где-то там, под Луной, Земля надувается шаром,
Кто-то там до сих пор считает, что жизнь не идет задаром.
Смешно. Я кормлю лунный ветер обрывками снов,
Связанных из колючей проволоки и забытых маминых слов.

За пазухой — паспорт на Луну и чек на купленный солнечный свет,
Я сдала гравитацию в ломбард, обменяв на десяток несбывшихся лет.
Я стала курьером, который доставляет не пиццу, а вечное непостоянство,
Точка моя превратилась в запятую, лениво чертящую петли в пространстве.

В кармане звенит ключ от двери, которая в принципе не существует,
Там мультивселенная, сжавшись в комок, что-то грустно о моде вещает.
Мол, модно носить облака на плечах, украшая их брошью из слёз,
Но я предпочту оставаться в пижаме, в объятьях космических гроз.

Я наматываю орбиты на палец, словно нитки старого свитера с дыркой,
Мои нервные клетки выстроились в ряд, уходя в бесконечность, готовятся к стирке.
Я вышила крестиком на горизонте слово «Забыто» шёлковой нитью из нервов,
И прыгнула в кротовую нору, перепутав в ней роли героев и стервы.

Я выключу свет во Вселенной нажатием пальца на крошечный прыщик звезды,
Оставлю в пространстве лишь запах фиалок да горькие, немые следы.
Если встретите даму в одном башмаке, что пытается покрасить Луну в горошек,
Не вызывайте полицию нравов — я просто та, кто устала от фальшивых окошек.


Пусть утро наступит для тех, кто боится нелепых финалов и битых горшков,
А я остаюсь — бесконечной точкой вне планов, звонков и привычных оков.