Письмо 7

(Письма оттуда)

Одиночество — путь к стихотворчеству,
        к опасениям не беспочвенным…
Не сбылись, не свершились пророчества —
        оказались лекарства просрочены.
Мы симптомы оставим под пробкою —
        там играет оркестр за скобками.
У больного — престранная фобия —
        с элементами правдоподобия.
Подытожим, помножим на прошлое
        все ушедшее, тёмное, пошлое.
Шансы к жизни вернуться — ничтожные,
    тянут вниз вычисления сложные.
Нынче вторник, а будет ли пятница?
        Куда пятится та каракатица?
Не поранишься — не расплачешься —
        от течения здесь не спрячешься…
Всё, что было в просроченном блистере —
        разноцветным рассыпалось бисером.
И теперь лишь врачебной комиссии
        впору правду узнать — только быстро ли?
Допишу лист и сразу же скомкаю,
        я не первый брожу здесь с котомкою.
Хватит памятью сломанной маяться —
        может, время пришло мне покаяться?

(Иллюстрация — ChatGPT)