Когда усталый колокол звонит,
и тени тихо выползают из-под плит,
я слышу их - в провалах вековых -
шаги и шепот в сумерках седых.
Плющом надгробия увиты без имен:
кто похоронен здесь - тот не был и рожден.
Над ними тайные скрижали прочтены,
где кровью тьмы святые ангелы пьяны.
Выходит месяц, бледный, как кошмар,
и льет на шпили мертвенный нектар.
Здесь каждый камень плачет и скорбит.
И Солнце Черное со мною говорит...
Лети, мой ворон, каркай в пустоту!
Клюй очи тем, кто молится кресту.
Я здесь стою, я жду последний сон
и тку свой саван из ночных ворон.
И Солнце Черное пульсирует едва,
загробным голосом звучат его слова.
Со всех сторон меня и тянут, и зовут...
Немые тени Королеву свою ждут.
Вот мой венец - из терний и из звезд,
вот мой престол - заброшенный погост.
И Солнце Черное в изножье алтаря -
моя последняя и первая заря.
Час черного солнца
© Copyright: Лена Стиви, 2026
Свидетельство о публикации №126082100262
Свидетельство о публикации №126082100262
Рецензии