- Он твердил, что судьба. игра..
три по сто, это доhера..
что игра на лире, это часть глагола,
и не петь с утра, это месть, минорна..
а минор для нас, догорает свечкой,
на коленях дев не сидишь овечкой...
хоть посуду мыл и окном не бредишь...
смс словил и по мыслям цедишь..
-отчего, весь ужас уместился в доме,
хроносом влекомый, пребываешь в коме...
юность вспоминая, от икры дурея...
в скором пролетая, помня бакалею..
пел когда-то хором на мотив знакомый,
смысл потом её объяснял знакомой...
ног её, респект...объявил победой..
в темноте сидишь...и так много бреда..
подтяни колено. может станет легче,
гражданин от века, в разговоре мельче..
от удушья снов, для второго сорта...
пульс не сосчитать, бедная аорта...
темнотой объят, темнотой рождаем...
и себя понять..-так, не ожидаемо!
-Да простит меня гений Бродского!...обожаю его..потрясающее и пророческое стихотворение!
возвращение к пророку...
© Copyright: Людмила Викторовна Свиридова, 2026
Свидетельство о публикации №126082102411
Свидетельство о публикации №126082102411
Рецензии