Война...

Сегодня самый ходовой  сюжет
тот самый, что оплачен кровью алой.
«Жить иль не жить?» — весы. На них бюджет.
Потоком жизни,  но Моло'ху  мало.

Смерть по дорогам скользким семенит —
пропитаны насквозь гниющей плотью.
Под деревом не добрый Айболит, —
безногий санитар взахлёб молотит

о том, что зайкой под лихой трамвай
попал нечаянно на повороте.
Попискивает тихо — "ай-ай-ай...."
Из телефона  знойный Паваротти

поёт о том, как распрекрасна жизнь...
Лучано, где та золотая ложка?
Эй, санитар,  ты не один, — держись!
Авось пришьют,  если успеют, ножки.

Вот дрон летит и древний пулемет
прицелился  — О, как прекрасна Анка!
А Петька уж сто лет в земле гниёт,
его могила скатерть-самобранка

для полчища червей — такой итог
геройству за красивую идею.
Война — театр, где  режиссёром бог.
Чего хотели,  то теперь имеем.

Она отныне  —  пятая нога
не санитару —   беспородной псине.
Уже не различить лицо врага,
не разграничить перекрёстка линий.

Всё той же песней пуль визгливый свист...
Всё то же столкновенье  в драке лбами...
Бог тот ещё весёлый  сценарист —
устроил очереди за гробами...