Перфекционист

Он снова смотрит на листок,
Ищет изъян в своей работе.
Ведь можно было сделать в срок,
Но лучше — после, на восходе.
Ему бы просто отпустить,
Сказать: «Довольно. Всё нормально».
Но голос шепчет: «Нужно быть
Ещё сильнее. Идеальней».
Он видит трещины в себе,
Которых больше не замечу я.
И каждый маленький пробел
Растёт до целого отчаянья.
Он побеждает — но внутри
Не слышит радости победы.
Ему твердят: «Ты посмотри,
Как много сделал!» — но он: «Где недоделки?»
Он учится жить без «потом»,
Без вечного «могло быть лучше».
Учится видеть за трудом
Не только слабости и случай.
И, может, главный его шаг —
Не стать безупречным человеком,
А разрешить себе: «Я так
Могу быть ценным — не за это».
Ведь совершенство — миражи,
Которых не догнать веками.
А жизнь — она не для того,
Чтоб каждый раз судить себя словами.
Порой достаточно просто быть,
Не лучшим, первым и великим.
Не идеальным — а живым,
С ошибкой, сердцем и улыбкой.