Гений

С недавних пор полно сомнений,
Сказали мне под светом лунным
О том, что я, наверно, гений
И, видимо, совсем не глупый.

Приятно, что и говорить,
Раздулось эго больше дома,
И сразу хочется творить,
Сознание выбралось из комы.

Но что-то в этом беспокоит,
Какое-то грызет сомнение,
По-тихому меня изводит,
И снова бред оцепенения.

Какой я гений, я ж не Пушкин,
Ну так, пишу себе немного,
Скреплю во тьме на раскладушке,
К словам не придираясь строго.

Пишу о том, что рядом вижу,
Про мысли про свои дурные,
События порой предвижу,
Особенно когда плохие.

Мне философия не чужда,
Люблю подумать на досуге,
Налив себе портвейна в кружку,
В народ несу свои потуги.

В них гениального немного,
Ну как по мне, а там кто знает,
Какая у стихов дорога
И кто их где-то прочитает...

Живу теперь в плену сомнений,
А может, прав тот человек?
Засел во мне неглупый гений,
Свой бренный доживая век...