Почему-то нет той грусти,
Что собой дает напиться.
Да, меня нашли в капусте,
Как обычно говорится.
Было тихо на погосте,
Белый шум, полночный телик,
Допивали молча гости,
За окном мели метели.
Детский сад, забор в два метра,
Дядя Миша, пьяный в сопли,
Я не очень верю в ретро,
Если слышу мертвых вопли.
Если скрип да стук невнятен,
И хлопки слышны на фоне,
И глаза закрыл приятель,
А другой в болоте тонет.
Сосчитать мои пожитки -
Фантик, камень, пара пробок,
И чаёк в столовке жидкий -
Я могу, уже не робок,
И местами молью трачен,
И местами речью едок,
И с глазами кукарачи,
Как хотел мой дальний предок.
От натуги багровея,
Вспоминая то, что мимо
Промелькнуло, свято веря,
Что всё, в общем, поправимо,
Одеваюсь сельским франтом
И веду детей на елку,
Той вселенной беглый атом,
Расщепленный втихомолку.
Почему-то нет той грусти...
© Copyright: Максим Соколинский, 2026
Свидетельство о публикации №126082008048
Свидетельство о публикации №126082008048
Рецензии