Уходят близкие, родные...

Уходят близкие, родные.
От нас уходят навсегда.
И молча стоя у могилы,
Всё больше мучает вина.
   
Вина за то, что  были слепы.
И не ценили то, что есть.
Всё так кончается нелепо,
Когда приходит злая весть.
    
Нам не вернуть потерянных мгновений,
И не сказать несказанных тех слов,
Не ощутить тепло прикосновений,
Не оживить, уж, сорваных цветов.
 
Как мало ценим мы поступки,
Скупы бываем на слова.
Идём всё реже на уступки -
Качаем чаще мы права.

Не ценим мелочи порою,
Да тот же завтрак по утрам -
Глядим на фото мы с тоскою -
Сейчас за это б всё отдал,

Лишь бы вернуть вновь те моменты,
Их, на себе взгляд ощутить,
Прислушаться, бы к их советам,
Да просто рядышком пройти.

Но не вернуть потерянных мгновений,
И не сказать несказанных тех слов,
Не ощутить тепло прикосновений,
Не оживить, уж, сорваных цветов.
   
Нас ноги на могильный холмик
От безысходности ведут,
Чтоб как-то пустоту заполнить,
Хоть понимаем... Не вернуть.

И мысленно прощенье просим.
И запоздалые цветы
Мы к изголовию приносим,
А чувство мучает вины,

Что мало дарим их при жизни -
Всё суета, работа, дом.
Взамен мы требуем - не слышим -
И говорим всё  не о том.
   
Жаль понимаем это после...
И запоздалая вина,
И грусть - не потому что осень...
Печаль, и холод, и тоска...