Мы маску смерти меняем маской смеха,
Смешим, и ржём, как будто, не в себе.
Но показуха вся эта потеха,
Чтоб скрыть пробоины, и боль в своей судьбе.
Мы привыкаем к этой шутовской личине,
Она на гвоздике всегда возле двери.
Мы настоящие с собой, в своей квартире,
И свои чувства держим взаперти.
Лишь холод глаз укажет на кривляние,
Душа соврать не может, не дано.
Почти никто не обратит внимание,
Да это большинству, и всё равно.
Защита слабая от лишних пересудов,
Но нету сил опять открыть себя
Для подлости, нападок ниоткуда,
И для предательства от "любящих" тебя.
Никто не знает, что внутри творится,
Не видят крови от сердечных ран.
Душа кричит, как раненая птица,
Что разум непреклонен, и упрям.
Чем меньше жизни, тем смешней гримаса,
Чем меньше веры, тем шальнее смех.
Снимаем маску иногда, и то не сразу.
Для самых верных, близких,
Не для всех!
Улыбка через боль
© Copyright: Истомин Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126082005842
Свидетельство о публикации №126082005842
Рецензии