Я был свинцовым сгустком боли.
Я призывал на помощь смерть.
Не о такой мечтал я доле,
Когда пришёл на эту твердь.
Болезнь брала меня измором.
Лекарства приносили вред.
Звучал кромешным приговором
Полночный беспросветный бред.
Я потом был до капли вылит
На липкой серой простыне,
Где боль прошла меня навылет
И стала трещиной в стене.
Мой стон, твердеющий в полёте,
Теснился в горле, будто ком.
А я, не чувствующий плоти,
Парил под самым потолком.
Но есть предел всему на свете.
Вот он нашёлся и теперь, –
Я пережил кошмары эти...
Хотя отнюдь не без потерь.
Болезнь
© Copyright: Виктор Щепетков, 2026
Свидетельство о публикации №126082005222
Свидетельство о публикации №126082005222
Рецензии