Малышка

Малышка не любила дождь,но не сегодня. Обычно она хмурилась, едва только первые капли стучали по подоконнику,и пряталась под покрывало,будто дождь -это что-то враждебное, несправедливое и холодное. Ей казалось,мир в такие дни становился серым,скучным,а улицы -злыми и пустыми. Она не хотела выходить,не хотела слышать,как вода шлёпает по лужам,не хотела чувствовать эту сырость в воздухе.
Но сегодня всё было иначе. Сегодня дождь пришёл с чем-то новым.
Накануне ей приснился странный сон:она бежит по мокрой дорожке,а капли не холодные,а тёплые,как чай,и каждая из них шепчет ей что-то своё. Проснувшись она долго смотрела в окно. Ждала,что небо подтвердит этот сон. Небо подтвердило.
Когда дождь начался,она не стала прятаться. Вместо этого она надела жёлтый дождевик,который давно висел на крючке,и натянула резиновые сапоги, чуть великоватые,зато с весёлыми лягушками по бокам. Мама удивлённо подняла брови,но ничего не сказала-только улыбнулась и сунула ей в руку зонтик,и как обычно,конфету.
На улице пахло мокрой травой и чем-то ещё,будто сама земля вздыхала после долгой жары.
Капли барабанили по зонтику,стекая по капюшону,щекотали щёки. Малышка шла медленно, прислушиваясь к этому шуму,и вдруг заметила,что лужи-вовсе не серые. В них отражалось небо,и в каждом отражении было по маленькому перевернутому миру.
Она присела у самой большой лужи,и осторожно опустила в неё палец.
Вода была прохладной,но не злой. Она будто звала поиграть. Тогда Малышка начала пускать по воде камушки,считая всплески. Каждый всплеск был её слово,сказанное дождю.
Мимо прошёл человек в чёрном." Нахмурился на дождь"-только и улыбнулась ему вслед. Ей даже и не показалось,она точно уже знала секрет, которого не знают взрослые.
Дождь был не враг. Он был путешественником,который пришёл издалека, чтобы рассказать ей свою историю.
С тех пор она уже не боялась дождя. Иногда выходила на крыльцо, когда небо темнело,и ждала, когда первые капли снова начнут свой тихий рассказ.



Опять эта осень делит умных и глупых -
Как будто листает судьбы,как старые книги.
Один под холодным дождём замирает в раздумье,
Другой убегает,не слыша,ни ветра,ни крика.
Для первого осень-исповедь тихая,строгая,
В ней каждый пожухлый листок-слово забытое.
Он смотрит на небо,пустое,седое,высокое,
И видит в молчанье-всё то,что давно позабыто.
А тот,кто бежит, проклинает седые рассветы,
Ему неуютно под сенью поблекших деревьев.
Не чувствует он ни печали,ни горького света,
Считая,что осень -лишь холода сумрак безмерный.
Но осень не судит,не ставит клеймо и не спорит,
Она лишь снимает с мира наряд позолоченный.
Каждый в ее тишине своё сердце откроет-
Кто мудрый,кто глупый... А может,и
вовсе-потерянный.