Анафема лжи

Не верь глаголу — он родится в глотке,
Где воздух пуст и склизок, как змея.
Слова — всего лишь трещины на плётке,
Которой хлещет лживая стезя.

В речах — елей, но он прогорклый, тёмный,
Им не намажешь хлеб, не сцедишь мёд.
Красивый слог — как саван златотканный —
В нём только воск, да и того — зола

Ты не гляди на блеск зрачка сырого,
Не слушай, как звенит пустой псалом.
Ты посмотри: вот человек, и снова
Он гнёт хребет над ржавым ремеслом.

Поступок — это пот, что солью въелся
В морщины рук, корявых, как кора.
Слова — туман, что вмиг рассеян,
А дело — плоть, которой нет конца.

Коль делом пуст — хоть лоб разбей в поклонах,
Хоть аминь кричи до хрипа, до слюны, —
Ты — пустоцвет в чертогах золочёных,
Вино в мехах, где капли хмеля нет.

Не обещай мне звёзд с небесной тверди,
Не сыпь добро, как сеятель зерно.
А просто встань, когда сосед твой мёртвый,
И выкопай могилу всё равно.

Пусть нем глагол, но руки говорливы,
Пусть нем язык, но лом не подведёт.
Твои дела — вот исповедь без лживой
Молитвы, не стоющей плевка.

И истина — не образ на иконе,
А едкий дым обугленных мостов.
Тот свят, кто гнёт хребет, а не на амвоне, —
Не тот, кто веру треплет напоказ.