Поэту Роману Сорокину

Интеллектуальное искусство
искусственный явило интеллект.
Смерть явилась поводом для грусти,
славя жизни радость на земле.

Я люблю когда смеются люди,
радостно (как дети) и поют.
Радости на свете не убудет,
если люди радостью живут.

«Смерть скучна» уставшему от жизни -
всякий след её пугает и гнетёт.
Слава мимолётна и капризна -
хоть и сладок дней её полёт.

В том ли дело - признан ли народом
вечностью дарованный талант
или всё зависит от породы,
если всё речённое обман?

Хворая бездомная дворняга
ждёт проворно скорого конца...
Для чего однажды на бумаге
написал от первого лица,

слово сокровенное, родное -
ставшее иному невдомёк,
или мне послышалось иное,
от того что миром одинок?

Время не прошло - оно застыло,
в ужасе от скорости земли -
всех уже давно оповестили,
всех уже сынами нарекли,

кто-то отрекается от брата,
кто-то от воюющей страны,
кто-то жив надеждой на солдата
без покоя, сна и тишины,

слово отрекается от слова
в колких человеческих устах,
сердцу же даётся для другого
слова неземная красота.

Знаешь, нам всё кажется, мы знаем
как устроен жизни механизм...
От чего ж конца не принимая,
робко замолкаем перед ним?