Дуэль на перьях

Мы схлестнулись намедни с коллегой —
Что первично: Читатель? Стихи?
Кто — ракетой летит, кто телегой...?
Кто — вперёд, кто же — в царство сохи...?

Перья наголо — словно рапиры,
Звон металла — стальные слова,
Рифмы градом — не снилось Шекспиру...
Наблюдатели дышат едва.

"Пошумели в эфире — и будет, —
Что ж, пошли по окопам своим.
На бумаге — созвездия судеб,
Их пером, словно боги, творим.

Споры эти — не повод для грусти, —
Есть проблемы у нас поважней...
Всё проходит, и это отпустит.
А слова? Нужно с ними — нежней..."

Ну а он шпагу в ножны не хочет,
И стихи мне свои — как совет,
Острой рифмой перо своё точит,
И кричит мне, что я — не поэт.

Не поэт я, уймись, не писатель...
Так — пишу кое-что иногда.
Публикует порою издатель...
Если нет, то... Какая беда?

Есть, конечно, награды, дипломы,
Много премий —  позвонче монет,
Слов написано — тьма, буреломы...
Только я (повторюсь) — не поэт.

Два романа, поэмы, рассказы,
Публицистика есть и стихи.
Есть на приисках этих алмазы,
Есть, конечно, ошибки, грехи...

Но, как сказано было когда-то:
"Камень киньте, кто сам без греха!"
И, не глядя на лица и даты,
Как гармонь, я давлю на меха!

Моё слово волнует и будит,
Не калитка стихи, а — портал.
И надеюсь я — время рассудит:
Кто — поэт, кто бумагу марал.