Поэт... Мысли... Муза... Гонорар...

Слова по строчкам разложив -
Пытаясь доказать, что жив
И, что влюблён, и даже очень -
Стихами Музу он морочил -
Поэт, известный, между прочим.

А та, профессию имея,
Стихи ценить, видать, умея,
Однажды - выдала решенье:
С поэтом прекратить общенье...
Умна, иль, может быть, дурна,
Но денег жаждала она...

Поэт - был не богат. Печально...
А меркантильность дам известна.
Она дана им изначально.
И мыслям в голове их тесно.

Чтоб не хранить - их извлекают
И в звуки речи облекают.
А после делают, порою -
(Прекрасно зная, что не скроют
Своих подспудных, разных мыслей)
Чтоб слёзы на ресницах висли... -
Мужчинам повод их жалеть
И возражений не иметь.

На строчки у поэта - песня.
Что в жизни может быть чудесней -
Слова поэта в песню вставить
И песней навсегда прославить?

Но даме так - не интересно,
Ведь песня многим неизвестна.
Важна не слава нужен куш.
Весьма немаленький к тому ж.

А денег нет! Совсем нема...
Поэту - посох и сума.
Чтоб шёл он в мир за подаяньем
И подтвердил поэта званье -

Большим набором медяков.
Поэт несчастный не готов -
Пойти за денюжкой в народ.
А Муза снова пристаёт:

Ты нищий, пусть - известен малость.
И дома нет! - Какая жалость!
Есть у тебя одни стихи.
Они, быть может, неплохи.
Ты даже напечатал книгу,
Но за неё прислали фигу.

А где, хоть малый гонорар -
За твой бесценный, смелый дар?
- Издатель обещал медаль...-
- И это всё? - Вновь, Музе жаль.

Но не поэта. Нет! Себя!
Поэт же, дамочку любя -
Привык её укоры слушать.
А вместе им хотелось кушать.

Тут, взял он посох и суму.
Пришлось в народ идти ему -
Читать стихи свои прилюдно,
(Что было, в общем-то, нетрудно)

Чтоб получить, хоть, рублик рваный.
Пока пусты его карманы,
Живёт надежда лишь в душе,
Что с милой рай и в шалаше -

Коль над костром ушицы пар...
Вот обретёт он гонорар...
Возможно, кто-то даст копейку...
Поэт польёт стихом как лейкой -

Людей, желающих послушать
О том как им талдычат в уши -
За правду-матку... О вине -
Что умножаем в каждом дне -
Её... - Слезами омывая,
Мы мчим в грохочущем трамвае...
Билет бесплатный... Не в цене...

Ну, вот, опять, не явь, а сон.
Поэт в нём снова погружён.
В теченье мыслей изначально.
Жаль - мысли эти все печальны...

А светлых, тёплых где бы взять?
Купить, иль у людей собрать?
Поэт, с души сорвав печать,
Пошёл в народ стихи читать.

Народ проявит щедрость, вдруг.
И шапку сбора пустит в круг.
Монеток горстку соберут
И всё поэту отдадут
На хлеб, на воду, на уху...
Прочтёт ли кто-то чепуху,
Что в строчках этих уместилась
И, тоже - вдруг, проявить милость? -

Оставит отзыв, не ругаясь...
Поэт же спит и мыслит... Каясь -
В том словоблудии ужасном -
В стихе написанном напрасно
И в мыслях спутанных, неясных...

А не подбить ли глаз поэту -
За мысли, за "поэму" эту? -
Чтобы не лез куда не надо... -
Ломая плитку шоколада...