Сон реки,беззвёздно и безлунно...,
Слышу шёпот камыша,плёс рыбы,
Ты белесая русалка и не струна...,
Ты из сна - явленье панихиды...
А историю зачем-то пишет разум,
и куют её мечи на сходах...,
Только так...,чтоб изменить всё разом,
Как коса рубит траву на всходах...
Бедный край,трава давно иссохла,
пожелтели,посерели степи,
Это жёлтый Дон перекатился с бока,
Спину показал,расправил плечи...
Сел за парту,стал учиться сдуру...,
Прекратил стрелять,царапать плугом...,
И за партой он сидит ещё под вьюгу,
И готов соревноваться с Бугом...
Вот такое приключилось с малым,
Стал он слаб,рука топор не держит,
А когда-то слыл он,ух,удалым,
Нет,таких уж панихида не излечит.
Преображение
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2026
Свидетельство о публикации №126082002345
Свидетельство о публикации №126082002345
Рецензии