Путанное счастье

Бегут часы, и в сутолоке дней
мы всё спешим, не чувствуя земли.
Но средь толпы, огней и скоростей
вдруг наши тропы в узел заплели.
Кому-то рок, кому-то скорый поезд,
а нам с тобой дожди и холода,
но пишется любви бессмертной повесть,
когда в глаза посмотришь, и беда.

Не выбираем мы. Как летний снег,
как в старой песне тайные слова,
врывается в наш суетливый век
такая весть, что кругом голова.
Влюбляются не в лица, не в фигуры,
а в родинку, в изгиб упрямых плеч,
в неровности и трещинки натуры,
в простую, неоправданную речь.

И всё, что было чуждо и далёко,
становится единственно родным.
Душа, что прежде билась одиноко,
вдруг понимает: мы под небом спим.
Зима сменяет лето в одночасье,
в груди гремит весенний пулемёт.
Какое это путаное счастье:
тот миг, когда нас кто-то узнаёт!

Пусть мир суров, и в нём полно изъянов,
но если ты причина чьих-то грёз,
то рушатся преграды океанов
и не страшит нечаянный мороз.
Влюбиться дар, нелепость, виражи,
но в зеркале любви, в её огне
мы находим истину души
в сиянье звёзд, в небесной вышине.