Бумажный человек

Сложен был из белой прессы,
Из рекламных броских фраз.
Был лишён простого веса,
Был бесцветным, без прикрас.
Он шагал по тротуарам,
Где спешит живой народ,
И горел пустым пожаром,
Словно знал свой час, свой год.

Бумажный человек,
Душа из новостей.
Кончается твой век
Под шёпоты дождей.
Боишься сквозняка,
Боишься злой грозы.
Дрожит твоя рука
От утренней росы.

Кто-то вырезал небрежно
Ножницами силуэт,
Кто-то краской очень нежной
Написал ему: "Привет".
Он хранил это посланье,
Как единственный свой щит,
Верил в хрупкое создание,
Что от пламени хранит.

Бумажный человек,
Душа из новостей.
Кончается твой век
Под шёпоты дождей.
Боишься сквозняка,
Боишься злой грозы.
Дрожит твоя рука
От утренней росы.

Он мечтал стать твёрже стали,
Чтоб не гнуться от ветров,
Чтоб его не разорвали
Строчки яростных стихов.
Но летел он лёгкой птицей,
Покоряясь всем ветрам,
Поизношенной страницей
По осенним, злым дворам.

Бумажный человек,
Душа из новостей.
Кончается твой век
Под шёпоты дождей.
Боишься сквозняка,
Боишься злой грозы.
Дрожит твоя рука
От утренней росы.

Боишься сквозняка,
Боишься злой грозы.
Дрожит твоя рука
От утренней росы.