Синие глубины стратосферы

Здесь глубина работает наоборот.
Не тянет вниз,
не держит за ноги вода.
Она —
выталкивает тело вверх и вбок,
в стеклянный воздух.
В синеву.
Навсегда.

Прозрачность здесь имеет плотность льда.
Но этот лёд
не обжигает рук.
Он просто есть.
И в нём горит звезда,
роняя свет
на облачный архипелаг.

Там, глубоко внизу,
лежат материки из пара.
Белые туши кучевых громад,
залитые расплавом янтаря,
плывут неспешно,
сквозь седой закат.

А выше —
чернота теряет вес.
Она становится густым мазутом ночи.
И тишина
не требует словес.
Она звенит.
И слышать нету мочи.

Тонкая плёнка.
Голубая гладь.
Оболочка мира,
прозрачный купол.
Её по краю можно ощущать,
когда летишь,
хватая воздух скупо.

Нельзя упасть.
Утонешь только вверх.
Растаешь в спектре
ультрамарина.
Где скорость звука —
это прошлый век,
а горизонт —
натянута резина.

Чуть наклони к Земле своё крыло —
и ты увидишь линию изгиба.
Как будто время
светом истекло
над кромкой голубого перелива.

Ни слова о душе.
Ни слова о судьбе.
Лишь спектр.
И холод.
И поток без веса.
Стратосфера лежит сама в себе —
огромная,
безмолвная
завеса.