Сила Жизни

Всё рушится. Всё падает. Но тщетно
Спешит всему забвение пропеть.
Жизнь просто ищет форму незаметно,
Чтоб смерть саму собой преодолеть.

Вот старый пень, трухлявый и усталый,
Сгнивая, кормит новую траву,
И плющ ему, как мозг зелёный, малый,
Оплёл сухую, мёртвую главу.

И в этой колыбели, в тёмной пасти,
Где древесина превратилась в прах,
Вдруг мухомор, как знамя красной масти,
Вознёс свой шлем на тонких кружевах.
Он – дерзкий внук. Он – сын лесного чрева.
Он – жизни гимн, рождённый умереть.

И лес вокруг... Уже не просто древо.
Уже не просто зелень или медь
Роняет ветер. Сбросив капюшоны
Безликой, общей, летней пелены,
Глядят стволы, как старцы, умудрённо,
И взгляды их загадки лишены.

Тополь – суров. Берёза – молчалива.
Дуб – как отец, что видел сто веков.
Теряешься в знакомом том массиве,
Средь этих новых, странных земляков.

И сам, подняв им голову навстречу,
Ты ловишь взгляд, чуть слышный разговор...
Они тебя увидели. Заметили.
И длится этот древний приговор:

Всё рушится. Всё падает. Но сила,
Что держит мухомор, и плющ, и лес,
Тебя давно в объятья пригласила,
Как часть своих ликующих чудес.