Быть ли мне вечно в помятом халате?
А где моё лёгкое модное платье?
Летняя шляпа за шкафом пылится.
Душа моя в лето напрасно стремится.
А лето проходит. Увы, всё проходит.
Август, прощаясь, под окнами бродит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.