цена глупости

Все порой совершают глупости
и в этом, пожалуй, мы слишком равны.
Но разница в том, что у каждой нелепости
есть собственный вес и размеры вины.

Одним достаётся лишь горечь неловкости,
короткое «жаль» и бессонная ночь.
Другим - понимание хрупкой жестокости:
назад не вернуться, как ни превозмочь.

Мы часто не видим за жестом движения,
за словом - того, что уже не вернуть.
Как будто любое дурное решение
способно закончиться словом «забудь».

Один сожжёт книгу - и будет уверен,
что пламя избавило строки от слов.
Другой не заметит, как собственной мерой
сожжёт человека, который готов

был верить ему даже после молчания,
любить, не требуя клятв и причин.
И только когда не останется пламени,
поймёт, что сгорел не бумажный почин.

Но если однажды, не чувствуя меры,
ты вырвешь из сердца последнее «мы»,
то после уже не помогут ни вера,
ни новые встречи, ни новые сны.

Да ведь каждый хоть раз совершает глупости -
только разный у них габарит:
одни мастера сожгут свою рукопись,
другие - своих Маргарит.

И если однажды огонь всё же тронет
страницы, которые ты не сберёг,
пусть лучше сгорит то, что можно исправить,
чем тот, кто однажды тебе верил впрок.

И после уже не помогут ни строки,
ни клятвы в слезах, ни тысячи слов:
Просто там исчезнет самое разное
У кого-то бумага,
У кого-то любовь.