Однажды старец мне сказал: «Смотри,
Вот пропасть — в ней не видно дна и края.
Так и бесчестье: сколько ни хитри,
Оно затянет, душу пожирая.
А честь — она как узкая тропа
Над бездной, где нельзя остановиться.
Но кто прошёл — тому сама судьба
Постелет плащ, чтоб в небо облачиться».
Я запомнил тот разговор навек,
Как выстрел эха, что в горах не гаснет.
Пусть я не свят, я просто человек,
Но не из тех, кто честь свою поганит.
С тех пор я не снимаю свой кинжал,
Но не для крови — для напоминанья:
Кто честь продал — тот сам себя связал,
И нет ему ни друга, ни призванья.
А если вдруг настанет чёрный день,
И враг предложит мне кусок пожирнее,
Я плюну в пыль, отброшу эту тень
И уйду вверх, где звёзды всё виднее.
Аул запомнит не мои слова,
А то, как я держался в час расплаты.
Мужчина — это не про рукава,
А про хребет, что не прогнулся свято.
Слово Горца
© Copyright: Рамазан Чахкиев, 2026
Свидетельство о публикации №126081908241
Свидетельство о публикации №126081908241
Рецензии