лёд для поэта всегда безобразно тонок,
что ни скажи – и в момент оторвёт все фибры.
мир – это маленький, глупый, слепой ребёнок –
с яслей во взрослые, в злые играет игры;
хором фальшивым поёт и читает мантры.
всё хорошо: параллельных прямых до чёрта!
нужно молиться ли, чтобы дожить до завтра,
или на небе уже не ведут учёта?
эти стихи мне сумбурно диктует муза,
значит, и спрос лишь с неё (а с меня – ни разу).
выглядит муза так жалко, нелепо, грустно –
словно красотка с запущенным псориазом,
словно больная страшнейшею формой рака,
но продолжает гундосить мне эти вирши…
надо б влюбиться. но в этих глубинах мрака
что там любви, даже мрака вокруг не вижу.
Лёд для поэта всегда безобразно тонок...
© Copyright: Алексей Козлов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126081907847
Свидетельство о публикации №126081907847
Рецензии