Русское искусство

Искусство, что сквозь пламя пробивалось,
Запретное, сожжённое дотла.
За что порой и жизнь отдать случалось,
Но истина в нём вечная жила.

Оно не в лаврах нежилось по-барски,
А шло по безднам, босое и в крови,
Сквозь приговор судебный и жандармский,
На высшем пике боли и любви.

Взгляните в глубь: Андрей Рублёв в смиренье
Молчанья дар на годы наложил.
Среди резни, чумы и разоренья
Он кистью Богу и Руси служил.

А Ломоносов? Вечный раб нужды,
Пешком из стужи шёл за светом знанья,
Терпел насмешки черни и вражды,
Плевал на голод и на порицанья.

Радищев брёл в цепях дорогой пыльной,
За правду став изгнанником навек.
И Грибоедов в ярости обильной
Упал, как в поле скошенный побег.

Печальный Пушкин, жертва злой интриги,
На чёрной речке честь свою хранил.
Он разорвал цензурные вериги,
Но кровью снег февральский окропил.

Гоголь метался в пламени страстей,
Сжигал тома, в безумии слабея,
Боялся быть зарытым средь костей,
Живым в гробу от ужаса немея.

А Достоевский? Тот эшафот помнил,
Голодный саван, в горле - смертный ком.
Он каторгой свой дух святой наполнил,
Чтоб нам явиться в тернии святом.

Художников тернистые дороги:
Иванов в нищете берёт холсты,
Обивая равнодушные пороги,
Достиг почти небесной чистоты.

Федотов в тихой тьме сошёл с рассудка,
Саврасов - вдохом - душу изливал,
И хоть была его судьбина жуткой,
Грачи летят сквозь пьяный тот подвал.

Крамской горел, не зная отступленья,
Шишкин в лесах топил свою печаль.
Врубель познал распад и ослепленье,
За Демона отдав земную даль.

Сквозь боль писал он «Лик Пана» и розы,
Пока рассудок медленно гас в нём...
Глазунов, Калиновский - сквозь угрозы
Свой путь мостили правдой и огнем.

А век двадцатый - плаха для поэтов.
Гумилёв - в упор, без дрожи в кулаке.
Ахматова — без сна и без ответов,
В очередях с посылкою в руке.

Мандельштам - в тифу, в таёжной мгле,
Застрял в снегах, обглоданный конвоем.
Цветаева - одна на всей земле,
В Елабуге закончила истошным воем...

Зощенко, Бабель - смех их был расстрелян,
В подвалах правду выжег им свинец.
Путь Солженицына - ГУЛАГом лишь отмерен,
Но в терниях сиял его венец.

Радищев, Блок, и Гоголь, и Федотов -
Вас доводили, гнали и кляли.
Но вы летели, выше самолётов,
Над чёрною несправедливостью земли.

Искусство наше – не для красоты,
А для того, чтобы совесть не остыла.
Чтоб в мире тьмы, греха и пустоты
В нас русская душа заговорила.

Оно в огне ковалось и в крови,
Запретное, сожженное до пепла,
Но на дрожжах страданья и любви
Оно лишь выше к небесам окрепло.