Меж вдохом и выдохом

Мы — черновик, что Бог ведет рукою,
Где смысл не в точке, а в самом пути.
Слепой ваятель спорит с пустотою,
Пытаясь форму вечности найти.

Мы — всполох искр над угольями быта,
Случайный сбой в симфонии светил.
Душа — сквозняк, что настежь дверь открыта,
А жизнь — не дом, а трепетанье крыл.

Мы ищем суть в нагроможденье правил,
Но мудрость не в ответах, а в слезах.
Не тот богат, кто клад в ларце оставил,
А тот, кто свет зажёг в чужих глазах.

Смотри: река течет, не зная цели,
Но в этом беге — замысел Творца.
Мы все давно уже на самом деле
Находимся у общего венца.

И если спросят: «В чем твоё наследство?»
Скажи: «Я жил. Я чувствовал. Я был.
Я отдал сердцу собственное детство,
И вечность я в песчинке полюбил».

Песок течет сквозь пальцы монотонно,
Но в хрупкости и кроется закон:
Мы — музыка. И в партитуре звонной
Важней не нота, а пауза и стон.

Так не ищи ответов в пыльных книгах,
Их пишут те, кто истину забыл.
Смысл жизни не в великих, не в великих,
А в том, что ты кого-то здесь любил.