Родина — это бетон, фонари и трамваи,
Скрежет металла, знакомый до боли гул.
Мы этот город по венам своим пропускаем,
Здесь я когда-то от шума в тиши тонул.
Сквозь непогоду и годы, сквозь острые грани,
Мы прорастаем в асфальт ногами — во тьму.
И вечером поздним, и днём, и утренней ранью
Не отдадим своё сердце мы никому.
Здесь в гастрономе привычно ворчат продавщицы,
Утром туман стирает родные черты.
Здесь даже злые собаки — как будто синицы,
Мне прилетели спеть о весеннем «почти».
Мы этот город
© Copyright: Александр Осин, 2026
Свидетельство о публикации №126081906466
Свидетельство о публикации №126081906466
Рецензии